La casita de las palabras pintadas

Thunder

2011-08-03T12:03:00.001-07:00

Ull, fiel protagonista de la saga nórdica

-uno entre tantos- te elegí.

Y no es casualidad.

Entre todos ellos, como simpatizante quiero

arrodillarme ante tí.

Te ubicas en algún recóndito lugar de mi existencia

como amigo incondicional, vigilante, latente.

Me impregno de tu legado y respeto tus exageraciones

y vivencias.

Vanaglorio tu destreza,

tu osadía.

Noble hijo de Sif, hijastro de Thor, me enorgullece

honrar tu valentía.

La visita

2010-10-08T12:26:00.000-07:00

El enfermero lo observó por la ventanilla. Guzmán le devolvía cada tanto una mirada fugaz y seguía caminando por aquella habitación de paredes acolchadas. Estaba muy enojado: no le dejaban tomar su preciado cafecito. Un simple café. Le resultaba inconcebible que algo por demás tan mínimo, tan elemental, le fuera negado. Es que entre ellos se guardaba un secreto incompartible y no encontraba la forma de sincerarse. Porque contar su verdad le daba miedo. Si alguien llega a enterarse de lo que hago ya me hubieran castigado y cómo… No puedo explicarles, no lo entenderían. Considerarían inapropiada mi conducta y de seguro se lo dirían a mamá. Justo a ella. No, cualquier intento de confesarlo, sería mi condena.

Y cómo lo extrañaba: el deseado «amarguito» era su único momento de intimidad; el café, y todo eso otro que lo acompañaba. No, sabía que debía callárselo. Bien que lo sabía.

Cada tanto, la suerte le llegaba y su guardián amigo le traía un café a escondidas. Bien humeante. Entonces Guzmán revivía… cómo revivía… De ahí su insistencia. Nada de lo que sucediera allí podía ser mejor que gozar esos escasos momentos.

Decían que la cafeína le irritaba las neuronas, que las suyas eran diferentes a las comunes y corrientes y que no convenía. Eso me quieren meter en la cabeza ellos, los hijos de puta de los médicos. ¡Y me quieren convencer con un «descafeinado»! No me van a agarrar de nabo. Ese no me sirve, no me hace el mismo efecto. Si supieran que es al revés… Qué idiotas.

Mil veces le imploró al enfermero que le mandara un «instantáneo» —uno solito, dale…no seas malo…—pero no había forma de convencerlo. Hacía meses que se lo venía negando.

La ronda de trabajo por las habitaciones era larga y a veces tediosa. Por eso, aquel día el enfermero se quedó un rato más frente a esa puerta: le divertían los movimientos de Guzmán. Daba vueltas en redondo con los brazos en alto mientras gritaba incongruencias que cada tanto mechaba con un «¡Saaale un café para dos!». Le resultaba entre gracioso y tierno verlo girar en redondo, mirando al techo en son de plegarias curiosas. Su locura no le quita lo que lleva de bandido. Le avisó que ese día no iba a tener suerte y que mejor se pidiera un té de tilo. Que se calmara. El otro seguía en su mundo y lo miraba de costado, haciéndose el tonto a ver si en una de esas lo convencía. El enfermero lo saludó apoyando una mano contra la reja, le regaló una sonrisa compasiva y siguió su ronda por el resto de las habitaciones.

A las tres era la hora de visita. Guzmán estaba pronto, muy prolijo, con su camisa roja de los domingos recién planchada, sentado en la mesa del salón principal. Nervioso, movía sus piernas como intentando un ritmo de zapateo, pegando fuerte contra el piso. Palmeaba a la vez sobre la mesa con ambas manos como si fuera un tambor. Fingiéndose distraído, sonreía hacia la puerta por la que se veía entrar la visita dominguera. Cuanta más gente entraba, más tamborileaba. Era como si alevosamente buscara llamar la atención de los que iban apareciendo. Cuando pegaba en la mesa, lo hacía como músico absorto en su inventiva y cada tanto husmeaba a ver si alguien lo estaba observando. No perdía oportunidad: si alguien se acercaba y lo saludaba, él hacía la pregunta de siempre: —¿No tenés un instantáneo para mí?... ¿Un cafecito para este buen hombre?

Ya era bien conocido por todos: le devolvían el saludo con la simpatía y comprensión de siempre, pero seguían buscando a sus parientes por el salón.

La madre llegó ese día un poco tarde. Lo vio sentadito esperando y se enterneció. Como si fuera su chiquito de siempre y no tuviera sobre sí cuarenta y cinco años. En cuanto la vio parada en la puerta, Guzmán se puso tieso al instante y dejó de palmear. Su rostro se transformó mientras se levantaba rápido en dirección contraria. Apoyó su frente contra el ventanal y allí quedó estancado, de espaldas. La madre se le acercó, cauta, y le dio un beso, pero él la ignoró.

—Vení, sentate aquí conmigo, Guz —le dijo ella, acariciándole suavemente la mejilla.

Guzmán, inmóvil, no emitió sonido. Volvió su vista al costado y se encontró con la mirada de Emilio, su mejor amigo allí dentro. Cara a cara, le hizo un gesto de irritación moviendo la cabeza despacito y al disimulo, mientras señalaba la presencia de su madre detrás suyo. Ella ya estaba sentada y había desplegado un mantelito con jugo y bizcochos para la merienda; con esa reconocible paciencia de las veces anteriores, lo esperaba.

El enfermero lo había visto todo. Se acercó a la ventana y le habló a Guzmán al oído. «Qué trabajo de manosanta…», pensó la madre. Sumiso y correcto, como un niño obediente, el paciente aceptó sin protestas ser llevado a la mesa y ahí quedó, sentado frente a la mujer. No la miró nunca. Estaba como prendado del cuadriculado del mantel, mientras comenzaba a contar cuadrado por cuadrado: uno, dos, tres…Enseguida tomó una magdalena y se la embuchó, masticando con la boca abierta, tragándola luego lo más rápido que pudo. Un sorbo del jugo de naranja, a levantarse y de nuevo junto al ventanal. «Manosanta» fue hacia él y lo sentó nuevamente frente a su madre.

—Vamos, vamos, Guzmán, mirá qué cosas ricas trajo tu madre… ¡apurate porque me las como yo, eh! ¿Somos amigos o no?

Cuando el cuadriculado del mantel ya lo llevaba por el número treinta, Guzmán todavía no había logrado levantar la cabeza para mirar a su madre. En sus gestos se notaba una fuerte impaciencia. Aún faltaban algunos minutos para que terminara la visita, cuando no aguantó más: se levantó de golpe y corrió rápido hacia la puerta. Escapó por el corredor, ansioso, apurado por llegar a su habitación.

—Ya lo conoce, Marta. Creo que esta vez va a ser mejor dejarlo tranquilo. No ha tenido una buena semana —dijo el enfermero, haciendo una seña de impotencia con las manos.

—Lo imaginé— suspiró la madre.

Envolvió la comida, cerró el pico de la botella de jugo y le dijo:

—Tomá, ¿se lo llevás a su cuarto después? Y decile que lo quiero mucho.

—Sí, sí, claro, quédese tranquila. Ya hablaré después con él.

Afuera, la madre se secó alguna lágrima; caminó lento hacia el auto, pensando qué estrategia usaría para la próxima vez. Hablaría primero con el médico tratante, pero ya sin demasiadas ilusiones.

Guzmán sin embargo se veía radiante. Y no tenía la menor preocupación. Estaba por llegar su tan añorado café; muy sentado en su pieza, lo esperaba sonriente.

Y «Manosanta» cumplió. Esa noche, al terminar su turno, le llevó a escondidas el deseado pocillo. Guzmán, feliz, tomó el café y le dio las gracias con un fuerte apretón en el hombro. Esperó cauteloso a escuchar el sonido que hacía la cerradura desde afuera al trancarse. Se quedó tranquilo. De seguro, su amigo ya se habría ido a controlar los otros cuartos. Nadie lo espiaba. En estas noches en particular, los barrotes son invisibles. Guzmán caminó hacia la ventana y la abrió; sacó su cabeza mirando inquieto entre los arbustos.

Ahí estás.

Sonrió al verla y agitó el brazo, llamándola. El corazón le latía fuerte.

Dale, Julia, apurate, entrá ahora que no hay nadie. Vení de una vez, mi amor, dame la mano y trepate rápido que tenemos poco tiempo. ¡Cómo te extrañaba, te adoro! Estoy mal si no te veo, sin abrazarte, sin tocarte… ¿Querés tomarte un cafecito bien caliente? Dejame que te lo preparo en un segundo y enseguida te como esa boca de un mordisco. ¿Me esperás, podrás aguantarte? Yo no sé si puedo: ¡estás tan linda!…

Tomó un vasito de plástico de la mesa de luz, echó cuidadosamente la mitad del café en él y lo presentó frente a su pocillo. Julia, probalo, está buenísimo. Vení, mi amor, acercate más.

Del otro lado de la puerta, «Manosanta», que volvía del final de la ronda, le echó el último vistazo a su amigo cafetero: estaba sentado en la cama, desnudo, con los ojos cerrados y una sonrisa celestial. Con lágrimas en los ojos que empezaron a caer, el enfermero vio a Guzmán levantarse e ir al centro de la pieza, bailando contento, y luego pasar del baile a la mesita, de la mesita al baile. Y más lloró todavía, cuando, entre sus idas y vueltas, lo veía beber un poco del vaso de plástico y otro poco del pocillo…

A esas alturas, el café ya se le había enfriado hace rato.

Sueño y realidad

2010-07-26T03:33:00.000-07:00

Una niña duerme y sueña que crece. Se suma así, al mundo adulto, fascinada. Ese que tanto añoró observando a los mayores ir y venir a gusto y gana, tomando sus propias decisiones. La convirtieron en mujer: se siente libre.
Hoy, pide un receso para volver a soñar. Se duerme y es pequeña de nuevo. Vuela, canta, corre a su casa y juega y baila con sus amigos invisibles. Aquellos que la acompañaron a la hora de imaginar. Existen: en el sueño.
Despierta y vuelve a la supuesta realidad: esa inventada por nosotros, quienes creemos ser adultos. Lo somos, ¿no?...me pregunto mientras asumo mis responsabilidades con pereza.
Una sonrisa pícara me envuelve: soy aquella niña adulta, que entre sus tareas cotidianas intenta seguir jugando.
Y lo hace, sola, cantando. A veces. Otras, llora, sin saber porqué.

No le importa, ríe de nuevo y sigue.

Rutina caliente

2010-07-24T06:54:00.000-07:00

EL frío polar me lleva a prender la estufa a leña cuanto antes. Arrugo hojas de papel de diario, que voy cortando en pedazos desiguales y de forma desordenada. Veo molesta, cómo mis manos se van tiñendo de tinta negra, y mis uñas se pintan de un gris acerado. Una bola más apretada, otras más abiertas, van formando una torrecita endeble en el centro del fogón. Elijo unos palos finos, aquellos más resecos y sensibles a mi intención, y voy tapando con placer la blandura del papel fruncido. Formo una pirámide de madera que con cuidado procuro equilibrar para que no caiga insolente y me obligue a rehacer. Una vez convencida de mi obra y que el chasquido de un fósforo la hará estallar, procedo. Apuro a que la llamita cerosa del fósforo llegue cuanto antes a una puntita de papel que regalona sobresale de la torre. Invita generosa a que sea por ahí el desenlace. Comienza a verse un borde rojizo curvo que enseguida explota en llamita amarilla, hasta que toma por completo al resto de papel y ramas, coloreando de luz naranja el recoveco de ladrillos. Me apuro a tomar dos gruesos troncos y los deposito en cruz sobre la fogata triunfal, para que aprovechen de la primer pasión del fuego. Se unen fácilmente al viaje sin retorno. La unión sagrada de los leños pesados al resto y el “cric- crac” acogedor en mis oídos, me confirma el éxito. Todo es llama y brasa, me transporta a imaginar las noticias impresas del día anterior hechas humo, desapareciendo por el hueco de la chimenea, saludando al viento, despidiéndose.

Tiró al blanco Pollock

2010-07-01T16:43:00.000-07:00

Me pregunto el porqué de los ¿porqué?
Y...porque sí, porque las cosas no son de determinada manera de pura casualidad. Lo racional pega contra lo subjetivo, le dispara con un cañón, la bala pesada y pensada, bien dirigida, da en el blanco y destroza emociones, dejándolas por ahí tiradas por mil lados, sangrando. Hasta en los lugares más inverosímiles quedan esquirlas incrustadas Duele al quitarlas, a veces es mejor hacerlo uno mismo, así al dolor lo vamos monitoreando.
Las juntamos en pedacitos para intentar pegarlas con algún elemento de ocasión que tengamos en el hogar.
A veces encontramos un elemento que une perfectamente las minúsculas piezas y no se notan las rajaduras, y otras, tenemos que hacer un "engrudo" casero con harina y agua: allí se ven entonces, ciertas imperfecciones, es humano después de todo.
Pero no casual. La intención siempre nos acompaña.
No conviene olvidarlo, forjamos un camino que elegimos. - y si es al azar -, igualmente seremos responsables de sus consecuencias, de qué hacemos con lo que nos sucede frente a lo imprevisto.
¿Vamos a dejar que alguien nos dirija, nos diga que tenemos un destino prefijado, o le vamos a buscar la vuelta a los aconteceres para ser dueños de nosotros mismos?
Prefiero lo segundo, sin duda alguna.
El intento de pegar los pedacitos lo tenemos que hacer. ¿Porqué? Porque sí. Punto.

Hay quienes no, - cada cual trabaja los restos de sentimiento y pólvora a su manera -, y es comprensible, es difícil unir las piezas de forma prolija, con esmero y devoción, hasta lograr la armonía esperada con cada uno de los adminículos invisibles que poseemos.
Hay que tener el deseo de hacerlo, buena manualidad y voluntad por sobre todo.
Yo intento tener en casa un buen "Poxipol", pues además, la mayoría de las balas que se disparan salen de mis propias inseguridades, de mis miedos, del legado de mi infancia, de mí , y de nadie más.
Así que a pegar y dejarme de jo...
Y a pintar...que es casi mejor que andar pegando pedacitos de almas rotas.

Jackson Pollock, qué mejor que una pintura de este genio explosivo de su "Action Painting" para honrar a la creatividad que parte de los sentimientos y las emociones.
Vivió con profundidad su amor por el arte y su porqué nunca fue difuso. No fue casual una sola gota de pintura sobre sus telas y lienzos...no había accidentes, cada rastro de pintura y color tenía un sentido.

El lugar

2010-06-26T06:03:00.000-07:00

Si quieres venir donde hay luz para compartir, trae tu propia llama.
Si quieres venir muerto, quédate allí donde no moleste tu nada.
Yo no tengo lo que piensas, sólo aquello que comprende al silencio,
pues de eso está hecho lo que es de a dos.

Perdido está el que acompañado siente el vacío del abismo,
acompañado está el que en solitario siente la presencia de sí mismo.

Crece alrededor lo que quiero ver, lo otro no importa,
es lugar ocupado que resiste lo valedero.
Si lo que para mí vale, lo ves tú, ven con tu luz,
que juntos en los momentos en que un alma necesita de otra,
la sintonía será perfecta y trascenderá el encuentro.

Lo otro, lo sin ruido, lo hueco,
estallará ante tí y ante mí,
pues no resistirá lo artificiosamente humano.

Los miedos

2010-06-17T18:49:00.000-07:00

En clase de Guión nos hicieron reflexionar a través de un ejercicio e intentar escribir sobre nuestros miedos. Pasé un buen rato frente al monitor en blanco.
Lo primero que me venía a la mente: “no soy especialmente miedosa". Hasta que me pregunté dónde los tenía escondidos que no los podía encontrar. ¿Cómo no iba a tenerlos?
¿Me las traía de viva acaso?
Al racionalizarlo (vaya paradoja), me encontré con varios…

- Miedo a lo imprevisto, a lo que no pueda manejar, dominar. A aquello que como consecuencia azarosa, me obligue a tener que sacar fuerzas de donde sea para superarlo. Y acá iría una larga lista que da pereza escribir.

- Miedo frente a la duda, cuando no estoy segura de algo, me enojo conmigo misma, y la inseguridad me molesta: la traduzco a miedo.

- Miedo al quietismo, a la inercia, a la pérdida de interés por las cosas.

- Miedo a caer en banalidades, las cuales critico en los demás. A caer en alguna de ellas sin darme cuenta, empujada por la sociedad actual, que muchas veces la veo vacía, autómata, materialista.

- Miedo cuando me pregunto (al no ser creer en un Dios), qué hubo antes del Big Bang, al concepto de “infinito”. Miedo a NO poder racionalizar lo que es parte del misterio de la vida.

- Miedo de perder la seguridad en mí misma, el “poder” de control.

- Al paso del tiempo y no lograr acomodarme a ello, cuando veo al final de mi vida a mi madre, enojada con la vejez, no asumiéndola…

- Miedo a lo efímero que es el presente. A lo rápido que vuela el tiempo. A cuando pienso en el pasado y por momentos me arrepiento de algo (y me enoja), entonces, me repito: “el pasado no existe”. Y es verdad, por lo que me da miedo cuando recaigo en ello, a pesar de saberlo un pensamiento estéril.

- A perder la capacidad de disfrute, de reír fuerte, de sorprenderme, de ser curiosa. El paso del tiempo apaga de a poco la espontaneidad. Nos vuelve a veces demasiado introspectivos.

- Miedo a no darle la justa medida a las cosas.

- A cuando me brotan ideas creativas en la pintura, y me proyecto que voy a hacer esto y/o aquello, y después me quedo paralizada, pasa el tiempo y sigo sin hacerlo…

- Miedo por ser tan orgullosa, y eso que me vanagloriaba de serlo...

- A caminar en la oscuridad de noche, por el centro de la ciudad donde salen figuras extrañas a deambular, con rostros desconocidos, sospechosos. Miro hacia atrás y camino lo más rápido que puedo a mi auto (banal, pero inevitable en estos tiempos).

Reflejo

2010-04-29T11:05:00.000-07:00

Caen las hojas sobre mí, es otoño.

EL espejo me refleja un cambio de estación.

-¿De ánimo?-, le pregunto.

-Sí-, contesta "Mr. Centelleo"con implacable ironía.

-¿Y qué? -le digo mientras me apronto y con toda la fuerza del mundo enfrento al dios de los vientos fríos.

-Todo pasa-, me susurra de algún lado una voz sabia y aventurera , -ya vendrán otras primaveras-.

Descubro entonces, de pura casualidad, que tengo amigos invisibles en sintonía conmigo.

-Adiós espejito, need you no more!

El encargue

2010-03-16T11:34:00.000-07:00

Hacía dos días que lidiaba con el halcón. Faltaba poco relleno para que el porte del animal lograse su aspecto definitivo. Una vez terminado con el cuerpo, abrió el frasco donde guardaba infinidad de ojos de vidrio tomando dos bolitas amarillas que con asertivo placer empujó hacia adentro de los espacios negros que aguardaban vacíos su repuesto. Cuando logró insertarlos en el lugar perfecto, respiró con franco ego ganador. Después de todo, era el mejor brujo del pueblo y no había duda que venía saliendo bien su preciada magia negra.Dejaría su bella obra embalzamada frente a la casa donde le habían hecho el "encargue". Quedaba poco tiempo para la medianoche y estaba retrasado. Salió apresurado en busca del destino fijado para su ofrenda. Sabía como llegar, el pueblo era chico y se conocían todos. Luego de veinte minutos llegó a la casa de Manuela Duarte. Deberás pensar mejor para otra vez eso de meterte con marido ajeno, pensó, mientras depositaba sigilosamente sobre el primer escalón el macabro regalito.Se despidió de su amigo de andanzas no sin antes pasar su mano por el suave lomo del bicho embalzamado ordenando las pocas plumas desprolijas que el viento había movido en el trayecto. Al mismo tiempo, balbuceaba unas palabras inentendibles para el mundo del bien. Miró hacia los costados, no vio a nadie, así que, tarea cumplida, ya podía regresar triunfante a su casa. Ni bien llegó, se tumbó en su catre y quedó profundamente dormido al instante, exhausto. La tarea le había llevado el día entero. De pronto se vio a sí mismo tumbado en la arena de un vasto desierto. De la nada aparecía planeando un veloz halcón, idéntico al que había matado el día anterior. Caía en picada yendo directo a su rostro picoteando y arrancando de un tirón sus ojos. Al mismo tiempo que intentaba levantarse y caminar para buscar resguardo, el ave rapaz volvía a acercársele, para seguir robando esta vez pedazos de su cuello y brazos. Lo despertó el alarido de su propia voz sintiendo su garganta seca y áspera. Se quedó un momento en la cama agradecido de que era un sueño. Le duró poco, no veía más que un manto negro a su alrededor. -No veo nada- gritó, -¿qué me pasa?- El agudo dolor de cabeza apenas le permitó levantarse mientras a tientas intentaba moverse agarrándose la cabeza que parecía tener cien cuchillos clavados. Chocó torpemente contra su mesa de trabajo, cayendo hacia adelante sobre los restos de plumas y material de relleno. Intrentó con sus manos incorporarse y se encontró con un bulto. Lo tanteó y parecía su bicho, su presa. Instintivamente fue a los ojos y sintió algo tibio que mojaba sus dedos. Cayó desmayado de la impresión.Manuela también era rápida, también sabía de embrujos y maldiciones. -Que te recontre- pensó para sí, y se durmió feliz, pensando en su amante, que la esperaría dichoso, pues era noche de lunes. Todos los martes de encontraban a las tres en el lugar de siempre. Un ángel, había observado el tristísimo suceso y lloraba desde el cielo. No podía estar en todas, era una más de esas situaciones en las que debía frustrarse. Sin embargo intentaría también volar en picada y caer cerca de ese pueblito en algún momento Tendría ahora una tarea pendiente más, una de las tantas de su lista.

La traición

2009-11-12T21:56:00.000-08:00

Kaíta y su hermano Kaleo vivían en la Polinesia asediados por la exótica vegetación que caracterizaba el lugar. Para poder caminar por entre la espesa topografía de gruesos troncos entrelazados de enredaderas dueñas de múltiples y carnosas hojas, debían llevar un machete para lograr penetrar en la opulencia de la majestuosa naturaleza que los rodeaba. Una savia poderosa que hacía el lugar casi intransitable no los cohibía de continuar la marcha, añorando encontrar un escondite donde pudieran estar en soledad. Latía entre ellos una pasión más que fraternal. No habían podido salir al mundo a conocer otros hombre y mujeres y el albor de su sexualidad y la confianza que ambos tenían con el otro los había afianzado en una atracción incontenible.
Como fruto de esa unión nació una niña, a la que escondieron en una cueva. Día a día iban a alimentarla y encender un fuego que la mantuviese a la temperatura ideal que acompasara el amor profundo hacia ella.

El padre de los incestuosos, Ku Nifa, nada sabía al respecto, y al verlos un día desaparecer por el monte de la ladera, decidió seguirlos. Observó que entraban a un lugar entre unas enormes piedras. Cuando los vio alejarse fue rápidamente hacia donde la curiosidad lo llamaba.
Al entrar, lo inundó la calidez de un ambiente cargado de una luz particular. Las sombras que el fuego reflejaba en las paredes iban acompañando su miedo. Unos pasos más adelante, se encontró frente a una cuna hecha de paja, enmarañada de suaves trapos sostenidos con juncos verdes protectores, donde asomaba la cara de una niña de unos pocos meses.
Llamó con grito desesperado que retumbaba contra las rocas tibias en ecos siniestros al Dios Taaroa: -Taaroaaa, Taaroaaaa, Dios todopoderoso, ayúdame a salvar a mis hijos de esta infamia, ¿qué les he enseñado?, ¿qué mal he hecho para que el diablo haya corroido sus almas?- El eco se disipaba, mientras el rebote de una cascada voz le respondía al instante: -debes vengar el trágico error en que ha incurrido tu propia sangre y deshacerte del engendro de ese amor proveniente del mundo oscuro del infierno. Allí van los enajenados y herejes malditos, lo sabes-.
-¿Matar a un inocente, dices? Acaso no sería más perverso lo que me exiges que perdonar un momento de pasión, un acto juvenil intempestivo, sin intención maligna?
La voz de Taaroa se hizo más fuerte y más grave: -debes hacer lo correcto, terminar con este crimen imperdonable y cumplir con tu deber de padre y educador!-.
El miedo y el terror invadió a Ku Nifa cayendo de rodillas al suelo. Imaginó su "más allá" padeciendo culpas de forma escalofriante. ¿Qué sería de él si no pactaba con quien dominaba a todos los hombres de la tierra...?
Tapó con un tibio trapo el rostro de la pequeña, hundió sus manos con fuerza y cuando el cuerpito de la pequeña quedó tiezo, profirió un grito de dolor tan agudo que fue escuchado por los padres de la difunta desde la cima de la montaña.
De regreseo a la casa, Ku Nifa, iba arrastrando su cuerpo con tensión ambivalente, aunque certero de haber salvado su alma, agradeciendo al todopoderoso, rogándole ahora, cumplida su tarea, no olvidara inmortalizar su alma.

Kaíta y Kaleo venían bajando a las corridas por entre los ramajes, lastimando sus cuerpos entre troncos y espinas, mientras gemían de dolor ante lo que ya suponían inevitable. No tuvieron consuelo. Con la niña en brazos del padre, ambos se dirigieron al mar, internándose en lo profundo del azul helado que los rodeaba, regalándose a las profundidades a paso lento y decidido. Los devoró despacio y complaciente pues también el Dios del mar consideró que se había hecho justicia.

A mí no

2009-10-23T10:03:00.000-07:00

La reina madre gozaba entre los micro terruños que componían su altar. Fieles servidoras continuaban trabajando, quizá para ser derruídas por alguna tormenta casual.

Así de frágil percibí mi castillo, cuando me golpeó el azar con esa poderosa capacidad de deshacer en un segundo los momentos felices. Desde ese día, miro con más respeto a esas cúpulas estratégicamente construídas por cientos de nobles adeptos a la dueña y señora de los campos.

Claro, siempre y cuando no se coman las flores de mi jardín.

Espejo

2009-10-23T09:25:00.000-07:00

Lo encontré paseando por una calle oscura. La luz de una ventana dio en su rostro lo suficiente como para reconocerlo. Era el "Chafa" mi compañero de liceo! Su fruncido ceño teñido de un aparente dolor, me disparó interrogantes,¿en qué estaría pensando, o qué estaría pasando por su mente para tener ese gesto pesadumbroso ? Mi frustrada carrera detectivezca me cargó de subjetivo análisis, probablemente disparatado.

-Imposible de adivinar- me dije, hacía tanto que no lo veía, habían pasado casi veinte años, ¿cómo entonces elaborar una hipótesis sobre su supuesto pesar?

Desapareció al dar vuelta la esquina, y yo continué mi marcha, mientras sospechaba que no iba a develar esa incógnita. También me reí de mí misma por esa dosis de fisgoneo hurgador.

Esto pasó ya hace unos meses, y todavía a veces, pienso qué habrá sucedido en su vida para haberse sentido atormentado esa noche casual. Ipso facto comienzo a preguntarme qué habrá sido de mí, y porqué podría interesarme escarbar en otras tristezas...

No somos de piedra

2009-10-22T21:55:00.000-07:00

Dura poco una vida humana, pero vivimos como inmortales juzgando nuestro actuar y el ajeno. Poco atendemos aquello que nos revuelve nuestro interior, lo almacenamos en ese lugar donde no deseamos incursionar. Está blindado. Si nos inventásemos una fórmula para jugar con nosotros mismos y disfrutáramos más de la música que nos pasa desapercibida, lograríamos descubrir las pequeñas perlas que con insistencia intentan llamar nuestra atención. Qué poco vemos, y cuánto creemos "ver" cegados de superflua tentación ficticia.

Cuando sufrimos la traición del azar -que por cierto no tiene culpa alguna- lloramos la miseria de lo trágico y nos resulta injusto lo que nos cae encima. Y cuando tomamos en la palma de la mano la matriz suprema de lo mágico con energía revitalizante, nos quedamos paralizados por pequeñeces estúpidas que quieren hacernos creer que son piedras preciosas cuando están concebidas de plástico barato.

Se disipa lo que deseo, y me olvido de bailar al son de las notas que me conmueven.

Quisiera sortear la valla -soberbia encantadora de serpientes- saltando muy alto con resortes en los pies, e imaginar que vuelo libre, como debe ser.

Se nos quema la cabeza...

2009-10-22T21:07:00.000-07:00

Papeletas de colores varios inundan las calles montevideanas. Nuestra rambla enlentece el tránsito en estos días previos a la jornada electoral. Mengua la pasión de la gente mientras voy abandonando mis convicciones. Ya no deseo elegir, me ruboriza mirar dentro de lo que se ofrece como verdura en una feria...

El día después, me levantaré a desayunar, a realizar las tareas cotidianas, y todo seguirá transcurriendo de igual forma, mientras el ego de algunos y la euforia de otros, jugarán con nosotros por cinco años más.

No es posible vivir en anarquía, se necesita de un orden político y social, aunque preferiría ser guiada por soñadores que creen en lo que imaginan, para que así, logren hacer de sus prédicas, algo palpable y real.

No tiro mi esperanza al viento, simplemente somatizo los síntomas enfermos del poder ajeno.

Por un rato nomás, para volver de nuevo a lo valedero-para mí-respetando que cada cual cuando mira, "ve" diferente.

Duelo de voces

2009-10-22T20:43:00.000-07:00

Cuando solté la cuerda y dejé se alejara aquello que me forzaba a vivir de forma dependiente, aprendí.
Cuando quité de mi discurso lo que me exigían decir, maduré.
Cuando aquello que mis padres me enseñaron como verdad revelada se evaporó, sentí que comenzaba a nadar en un mar de aguas cálidas y reconocibles.
Allí pude despojarme de lo ajeno.

Ese día abrí los ojos a los misterios que nos circundan, mientras una voz conocida me iba reclamando el tiempo perdido. Le pedí perdón y paciencia, -que me esperara-, le dije, -me falta mucho- le imploré.
ESE día –hace ya un tiempo largo- comencé a pintar lo mío, a dejar libre mi imaginación, a crear.

A crear y creer en mí, a confiar en mi concepción del mundo. A la vez y al unísono, comencé a dudar. Quizá esa acción sea mi mayor adquisición, provoca en mi alma ser permeable al universo de cosas que aún desconozco.

Ese otro lado...

2009-10-16T07:14:00.000-07:00

Cuando haya crecido y cuando la razón me diga de la sin razón , saltaré al vacío de la aventura.
Antes de ello, miraré hacia abajo, para asegurarme ver el azul del mar.
No caería para golpear con algo duro, sino para entrar en el refugio de los peces. Ellos no saben de mi tristeza y me estarían esperando. Serían mis amigos multicolores, como la vida misma. Nadaría pues, entre ellos un buen rato, hasta sacar la cabeza para respirar. Luego de nuevo me sumergiría, serpenteando hacia lo profundo, para tocar los corales y sentir lo áspero de lo desconocido. Lo intentaría vivir para poder palpar ese otro lado de la vida, sin perder la conciencia de que deseo volver a lo mío de siempre. Me da seguridad, lo necesito.

Una vez fuera del agua continuaría viviendo, pero con el conocimiento de que no sólo de tierra vive el hombre.

"Ay lotófagos, los envidio"

2009-10-16T06:05:00.000-07:00

Sí, no debe haber mayor placer que, metidos dentro del capullo de las responsabilidades humanas, podamos ir desenfundando lo deliberadamente espontáneo, hasta lograr el éxtasis del placer absoluto. Ustedes, señores amantes del loto, se rebelaron, enfrentaron embriagados a Odiseo, y allí en medio de la lucha, estaban decididos a abandonar todo por la droga de la pasión.
Abrigo la esperanza de lograr recordar algún episodio que me represente haber estado en una situación así. Pienso y pienso y no lo encuentro...Sin embargo en algún lado se escondió y mi inconsciente no desea traerlo a colación. Penélope supo esperar a su amado, yo debería "aprender" a recordar, "olvidar" esconder, y dejar fluír aquello que forma parte de nuestra esencia: ser libres para reconocer nuestras debilidades, que quizá sean nuestro fuerte.
Dulce contradicción, te quiero!

Así es la vida

2009-09-25T07:53:00.000-07:00

Nos recibieron en Tahití unas lugareñas con el galardón de un collar de flores frescas, que en son de bienvenida colgaron amablemente en nuestros cuellos.
Estábamos encantados con los detalles bohemios del aeropuerto, y recuerdo la gracia que me hacía ver a mis amigos salir arrastrando las valijas con ese look polinésico. Subimos al taxi y nos fuimos al hotel, exhaustos del largo viaje. Al otro día debíamos marchar temprano y con mucho equipaje, así que nos despedimos de las flores y partimos camino al muelle a embarcarnos en la aventura de navegar una vez más en comunión amiga.
Pensé en el collar y lo imaginé marchito, muerto y en un chís chás lo efímero de todo me invadió de golpe. Ese segundo de nostalgia que le presté al regalo, se había esfumado demasiado rápido. Todo era parte de un simple acto marketinero, tan obvio como entendible, auqnue en su momento pareció haber sido importante para nosotros. Tanto que ya lo habíamos abandonado y seguramente estaría pudriéndose en un tacho de basura.
Me ayudó por un rato para prestar más atención a ciertos detalles, pero nuevamente caí en la banalidad de disfrutar de las frivolidades más absolutas.

"Aclarando", dijo el amanecer, debo admitir que disfruté mucho de ellas también.

De la serie "On the road" (2)

A mi amiga

2009-09-25T06:41:00.000-07:00

EL barco alquilado tenía en la proa, un lugar donde nos recostábamos a tomar sol mientras íbamos navegando mar adentro, cercados por las fantásticas montañas volcánicas de la isla Santorini. Guardo desde entonces en mis retinas, el color rojizo de la roca y la gloriosa altura que parecía querer protegernos de cualquier avatar de la naturaleza que intentase aparecer de golpe.
En ese ambiente distendido, de sol y vacaciones, Gisela nos comenzó a contar los acontecimientos de la trágica vida de su hermano. Los elementos que iba develando de la historia, nos hacía escuchar perplejas.
Luego de recorrer la isla, cuando ya estábamos partiendo hacia otros islotes, se acercó Gisela a preguntarme si me había percatado del hombre que estaba en el muelle al volvernos. Le comenté que no había prestado atención a eso. "Era rubio", me comentó, "de aspecto alemán y con una sonrisa muy agradable". Me impactó cuando agregó que lo había encontrado sumamente parecido a su hermano. Cuando me dirigía esa noche a mi camarote, veo en el mástil un nombre grabado. Decía "Meissner" y era el apellido de mi amiga. Por el resto del viaje agucé mis sentidos a ver si volvía a pasar algo extraño pero nada fuera de lo común me llamó la atención.

Mi amiga a la vuelta me comentó que había sentido a su hermano cerca de ella durante todo el viaje. Allí le conté lo del nombre y las dos nos quedamos en silencio, pensando que a veces se generan sin duda, extrañas coincidencias,

De la serie "On the road" (1)

Bueno y malo

2009-09-25T05:35:00.000-07:00

El sinuoso camino transitado por Hansel y Gretel, nunca había tenido restos de pan. Es más, no habían ido dejando los hermanitos nada por el camino. Felices habían llegado hasta la deliciosa mansión, la bruja los había recibido de brazo abierto en su casa de chocolate y los había dejado comer cuanta golosina desearon. Los acompañó en el viaje de vuelta a su casa entregándolos a sus padres, que felices agradecieron a la anciana bondadosa, haberles devuelto a sus queridos hijos.

Cuando se despertó el niño, el libro de los Grimm estaba tirado al lado de su cama. Las páginas abiertas mostraban a la vieja de nariz grande revolviendo la olla para comerse sus dos tiernos manjares.

Cerró el libro, lo devolvió al estante y juró no volverlo a tocar nunca más.

De la serie "Sapos y princesas" (5)

La bella

2009-09-24T07:39:00.000-07:00

Así pasaba las horas, enojada consigo misma. Una vez que se hubo convertido en lo que quería se le desdibujó la sonrisa. Pasaban los años y no lograba modificar la mueca triste ni esos ojos marcados de nostalgia y frustración.
Le había pedido prestada la lámpara a Aladino, suplicando al genio le concediese un deseo. Había pedido transformarse en una princesa bella y amada por todos. Lo fue, aunque no le había avisado el muy malo, que sería tan sólo un dibujo en un cuento.

De la serie "Sapos y princesas" (4)

El tapiz mágico

2009-09-22T13:29:00.000-07:00

El ratoncito tenía hambre. Vio la enorme tela colgada en la pared y se le hizo agua a la boca. Subió a la silla, luego a la mesa y entre salto y salto iba dando cortas pero hábiles dentaditas que iban mordiendo la punta del tapiz.
"Auch" escuchó el roedor, quedando quietito del susto. "¿Porqué no te vas a comer a otro lado y me dejás tranquila?", escuchó. Con curiosidad el roedor preguntó: "y vos quién sos que no te veo?" dijo mientras terminaba de tragar un pedacito de hilo que tenía en el garguero.
"Soy Alicia, la del país de las maravillas. "Aaah, claro, y yo soy el príncipe azul de Blanca Nieves, no me hagas reír".
"Uff, lamento no poder engañarte, en verdad soy una simple niña atrapada entre estos viejos tejidos. Pero seguí con lo tuyo, no me importa que vayas comiendo parte de mi casa. Es muy aburrido vivir solita acá, hay tanta tela todavía. Vos dale nomás, me voy corriendo para que no me pellizques y ya está.
"Pero si me como toda la tela, ¿vos dónde vas a meterte?"
"Hay resto de sobra, tenés para rato".
Así, la niña se iba mudando de lugar en lugar cada vez más arriba, escapando de las cosquillas pinchudas. Mientras tanto, al ratoncito se le iba inflando la panza.

Cuando quedaba colgado tan solo el retacito que la sostenía, el ratón paró. Desde ese día buscó alimentarse de otras cosas, se habían hecho amigos, ¿cómo iba a dejarla caer al vacío?
Las lanas se fueron debilitando y el pedacito se aflojó del clavo, cayendo al suelo. Por suerte era peso pluma así que la niña estaba intacta. El pícaro roedor la revisó a ver si vivía, moviendo su nariz sobre ella, provocando grandes carcajadas en su amiga. Resopló tranquilo de verla bien, puso la tela entre sus dientes y se la llevó a su cuevita.
Desde ese día viven juntos, él roba leche y pan para alimentarla y ella lo espera para cobijarlo en las noches frías.

De la serie "Sapos y princesas" (3)

Cansada

2009-09-21T08:17:00.000-07:00

Tenía tanto frío que no pudo seguir volando, aterrizó en el callejón y se sentó contra la pared húmeda, enrollando sus débiles piernas entre sus brazos. Sus alas mojadas, se doblaron hasta tomar la forma de su espalda, blanditas e inertes. Supieron alguna vez, ser brillantes fuertes y coloridas, ahora, muy opacas, pasaban desapercibidas. Cualquiera que la observase, hubiera pensado que era una niña común y corriente.
El hada se enfrentaba ahora a una muerte lenta, rodeada de las páginas rotas de su libro- su casa- esparcidas a su alrededor, mientras la lluvia las iba llevando hacia el agujero del resumidero.
Comenzó a perder los pies, luego se aguó el resto de su cuerpo, mientras un niño con el resto de una hoja del libro aún seca, iba haciendo un barquito de papel intentando hacerlo navegar.
Allí terminó de desaparecer, embarcada en el fin de su aventura.

De la serie "Sapos y princesas" (2)

El cuento inconcluso

2009-09-21T06:59:00.000-07:00

El golpe seco de la tapa del libro le avisó del final de la tarea de ser leída. Rápidamente, como solía hacer, deslizó su cuerpo por entre las páginas pesadas, y escapó. Su rebeldía la solía salvar de la resignación de tener que quedar allí atrapada. En el pedacito arrugado de almohada que quedaba libre se recostó a descansar, con el mentón apoyado en sus manitos blancas y frías. Observaba con gran pena los surcos que habían dejado los restos de lágrimas alrededor de los ojos dormidos del niño. Ésta vez el cuento al que ella -por azar- pertenecía, no había ayudado al pequeño a dormirse en paz. El hadita tenía sus alas resquebrajdas de ir y venir en los viajes imaginarios de sus dueños. A veces triunfaba y otras no, y aquí estaba frente a una nueva derrota.
Sintió culpa de que sus aventuras no habían sido suficiente historia para regalarle al pequeño un plácido sueño. Le enojaba que, a pesar de ser hada, alguien había inventado que ella debía sentir como los humanos, ya que en este caso, el resultado le provocaba una profunda frustración.
Cuando escuchó el grito en el cuarto de al lado, pegó un salto asustada, comenzó a mover sus transparentes y quebradizas alas lo más rápido que pudo, depositó un besito de estrellas en la frente del niño y voló lejos.
Iba ahora planeando por el cielo oscuro, comenzando una nueva búsqueda. Vio abajo, a lo lejos, una luz en una ventana. Cuando logró percibir la imagen de una madre con un libro cuya carátula conocía al dedillo, se dio cuenta que era su nuevo destino. Comenzó su bajada en picada, sin saber con qué se iba a encontrar esta vez. De eso se trataba su vida mágica: mezclar lo que no existía con la realidad.
"Tarea difícil", dijo para sí, corrió la cortina y se sentó entre los juguetes, muy atenta a la voz que comenzaba a contar su historia una vez más.

Suspiró hondo e intentó pensar que quizá ésta vez se iría de ese hogar, triunfante.

De la serie "Sapos y princesas" (1)

Instinto materno

2009-09-08T05:10:00.000-07:00

"Siempre comiendo como una cerda", dijo su madre, mientras observaba despectivamente a su hija sentada en la silla con sus amplias y pesadas carnes cayendo a los costados. La niña, con su espalda encorvada por semejante peso en el abdomen, tirada hacia adelante se recostaba, apoyada con sus brazos en la mesa. Levantó rápidamente su rechoncha cara para mirarla con sus jóvenes ojos curiosamente llenos de odio adulto. Se clavaron en el rostro de esa madre, que simplemente devolvió el reiterado gesto que daba muestras de que nada de lo que la chiquilla pudiera estar sintiendo, le importaba demasiado.
"Ya lo séee mamá" dijo la obesa niña, mientras deglutía un enorme pedazo de torta de chocolate que había sobrado del cumpleaños de su hermano. "Ya me repetiste mil vecesssss lo sano del sabroso youghur que te estás tomando para no engordar.Tampoco me olvido cuando me lo metías a la fuerza en la boca, menos las arcadas que me provocaba el gusto ácido de ese líquido de mierda inmundo. No me lo olvido mássssssss! Dejame comer en paz!"

"Tu hermano puede comer lo que quiera, es flaco, pero vos, nena, así, vas a terminar siendo una desgraciada. ¿Quién te va a querer con ese cuerpo deforme? ¿No pensás que alcanza con las burlas permanentes de tus amigas? No puedo creer que no te importe!".
La pequeña pensó: lo que a mí me incomoda, seguramente ni lo sospecha, nunca le importó... no ve otra cosa en mí que mi cuerpo. Dale con la matraca, ¿lo único importante en esta vida para ella, es ser flaco y lindo?. Terminó ansiosamente de comer la torta, arrastró con el tenedor los restos de dulce de leche para llevárselos a la boca y saborearlos como si fuera la última comida que iba a tener frente a sí.
La madre, la miró despectivamente y no dijo más nada, bebió la última gota sana de la blanca y pura bebida dietética y al retirarse, le echó una mirada fría y vacía a ese cuerpo deforme que para ella, parecía ser la verguenza de su vida.

Porsupuesto que Anita lo percibía todo, no era nuevo, aunque gozaba aún del dejo dulzón que le quedaba en la boca de la torta mientras por dentro, su cuerpo iba asimilando al enemigo. La necesidad de ser aceptada, la iba a llevar a hacer su rutina de siempre: esperó diez minutos así lo ingerido llegaba al lugar indicado del esófago para que su maniobra de rutina fuera exitosa. Se levantó y robóticamente se dirigió al baño. Sus dedos llegaron hasta las amígdalas mientras las arcadas la dejaban casi sin respiración. De su boca comenzó a salir un líquido amarronado, que al ser llevado por el agua de la cisterna, alivió a la gorda estúpida que no tenía derecho a ser feliz.

Caminó hacia su cuarto, con el pecho dolorido pero con la paz de que esa ingesta no iba a colaborar con nuevos depósitos de grasa en su cuerpo. Pasó frente al cuarto de su madre, la observó desde la puerta, y la vio espléndida, recostada en su cama mirando la televisión. Le molestó verla linda, delgada y fuerte de ánimo. También meditó sobre el profundo odio que sentía hacia ella. "Mañana comeré el doble", pensó, así la martirizaría un poco más todavía.

El recuerdo del gusto a yoghur casero, el recuerdo de los malditos bichitos que crecieron con ella mientras su mamá se vanagloriaba de la bola blanca que se iba multiplicando en el pote, le revolvía el estómago de forma más profunda que sus provocadas arcadas diarias. Fue a la heladera, sacó el pote de helado y se sentó a comerlo, mientras miraba el reloj en su muñeca, para buscar el "timing" correcto para la futura evacuación. Luego de vaciar su estómago, pasó por la cocina buscando escapar de su casa, y cuando vio los bichitos no pudo evitar hacer lo que hacía tiempo venía pensando.

Cuando la madre llegó a su casa, el olor a leche cuajada inundó de golpe sus narinas. Una densa lámina blanca mezclada con restos de porcelana alfombraban el piso de la cocina. Fue al fondo y trajo un balde, el trapo de piso y comenzó a limpiar de forma ansiosa, no soportaba la mugre, pronto todo quedaría de nuevo impecable, y por ende todo en su vida volvería a ser perfecto.